Un recuerdo que sentí en las venas
Si he de juzgar por la forma como se me contó la historia, todo pasó muy rápido. Se liberaba de la explotación y el trabajo arduo en los escarpados farallones solo si huía de las balas. Fue en la década de 1940. Al llegar a su destino, ya sabía vivir. Murió en Medellín. Es lo único que se. ¿Cómo podría conocer su historia particular si de ella solo tengo el color de la piel, de la sangre y de los ojos? Fui a su pueblo a buscar miradas, que mi madre me había dicho que eran como la mía, y deambulé las calles observando y sintiendo que ella tampoco era de este pueblo, ni de esta nación y mucho menos de esta historia. Pues su pueblo, su historia y su nación hacen parte de un pasado más complejo. Una diáspora oculta si se le quiere poner un nombre. Una historia que no se narra con palabras, sino con los infinitos tonos del color marrón. Mezclas encarnadas del elemento primario. Si miro bien, en mi está esa mezcla, ese color y ese destino. Opera cómo ideal el...